Eu sou a Igreja dentro de mim

Sorte minha de ter me tornado um prêmio tão cedo.
Sorte minha ser tão compreensível quando honestidade não vem mais a calhar.
Sorte minha por gostar de sofrer, morrer, e nascer de novo.
Eu não acho nada, meu estômago tem certeza por mim.
Sem nenhum paladar, sem nenhum gosto entusiasmado de verme que eu teria.
Abomino todas as outras formas de prensar meu resto de carne a um resto de comida.
Meu Deus, essas contrações seriam causa da minha instabilidade, seriam causadas por ela?
Sentada eu me vejo "antenada" as causas irritáveis do meu possesso mundo.
Evacuando as fezes de lixo da minha cabeça, causando formas excomungais de relatar meu abuso óbvio de nenhuma eferverscência das minhas estrofes.
Estou sentada, estou andando por dentro das minhas veias, músculos e arterias letais.
Fim de um longo sofrimento indolor.
Fim de algo que só começou...